Como respuesta a los amables correos que preguntan sobre la página Salitre, les comento que debido a la probable mudanza de servidor estaremos en shut down por unos días más.

Agradecemos su interés.

BATALLÓN SAN PATRICIO*
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por Julián Herbert
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Entonces nos rodean y nos disparan y algunos compañeros caen.
Mi idioma es siempre distinto al de ellos; no hay modo de salvarlos.
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Es el 20 de agosto de 1847, o el 8 de junio o el 11 de enero;
otra vez efemérides en el ano del cielo, dolor de maquinaria de guerra en las letrinas,
enfermedades infestando de cifra las campañas. Capitanes
y tenientes travestidos de doctores curan mapas. Trazan parques
de atracciones en el tiempo.
No hay parque: sólo zonas de soga y pajaritos, bancas verdes, camellones.
Si hubiera parque no estaríamos aquí
este domingo.

--------------(En los juegos mecánicos, un niño
--------------me pide prestado el rifle;
--------------quiere ahuyentar a las moscas que se comen
--------------los restos de su pie.)

Los cadáveres me hablan al oído: nueva logística, órdenes para Álvarez,
Dagda en el Mag Tured de Churubusco. No entiendo
su malamadre lengua pelirroja,
su ruego amancebado a la mansalva,
su déspota lealtad a este corral de atrincherados.
No sé de qué soga me hablan.

--------------(En Irlanda maté un pez.
--------------Era un pez de Liverpool.
--------------Venía bajando la cuesta
--------------de pinos acantilados.
--------------Venía montado a caballo.
--------------Venía cantando en su lengua.)

Hay peces que cruzan el pantano,
a veces. O el Atlántico.
Hay ratoneras en el ático del viejo militar.
Hay países que en su mala
pata de palo llevan siempre
un veterano de guerra.

--------------(En Irlanda maté un pez.
--------------Pero los de Liverpool
--------------también tienen asesinos.)

Entonces nos rodean y nos disparan por disciplina, por puro amor a su mundo.
Es algo digno de ver aunque esta bala esté chupándose mi cuello. Es algo bello
que nosotros conservamos.
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Bello como Héctor muerto: domador de caballos
susurrando a la arena que las bestias de Aquiles no lo arrastren.
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Bello como cariátides de un edificio en llamas
y al resplandor algo parece lenguas, bocas incrustadas.
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Bello como los mapas que la fusilería graba en la cal de las paredes.
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Bello como las botas del ahorcado a contraluz.
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-------(Alguna vez fui Paddy Jay Mahogan.

-------Este ojo donde ahora duerme un buitre
-------brillaba gris en las fogatas frente a mi hoja de afeitar.
-------Vine a América porque me dijeron
-------que acá había mucha plata. Pero cambiamos de país:
-------me convertí de invasor en defensor
-------sin marearme ni subir de nuevo al barco.
-------Mis nuevos compatriotas eran feos,
-------enanos, resentidos. Si no fuera porque eran irlandeses,
-------yo mismo los hubiera matado. En el sitio que llaman
-------Churubusco, se rindieron sin mí. Seguí peleando.
-------Fue así que me apresaron los soldados de Scott
-------y me juzgaron –los muy imbéciles– como si fuera un desertor.
-------Ahora mi cuello sabe cuánto pesa mi culo.)
-
Desarraigados, pero no
de nuestros límites.
-
Yo soy la soga, larga
almendra de la asfixia,
deshielo de gravedad,
párpado vertical cerrándose sobre racimos
de lápidas mortificadas en la luz.
De mí todo se tensa,
todo vuela hacia abajo,
todo es yodo labial, todo
babea. Ideas baten el aire
como si el balanceo fuera a sanarlas.
-
(En 1847 el diámetro de la cuerda es de cuatro centímetros. En el noreste de México las fabrican con un ixtle deleznable sacado de la planta que llaman “lechuguilla”.
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----------¿Qué marinero soy cuando sueño los barcos,
----------textil cristalería bamboleándose
----------en iglesias de sombra reseca; mástil
----------del que mi cuerpo cuelga
----------como la vela o la bandera:
----------como la patria?
-
----------¿Qué marinero soy en los muros abaleados
----------del lugar que defendí y cuyo nombre nunca supe pronunciar?
----------¿Qué marinero soy lejos de Irlanda,
----------tan lejos que a veces pienso que está muerta
----------y para que me hable
----------tengo que aprender a creer en fantasmas?...
-
----------Ahora mi cuello sabe cuánto pesa mi canción.)
-
Entonces nos rodean y nos disparan, y algunos de mis compatriotas caen,
y mi idioma es siempre diferente al de ellos: no hay modo
de salvarlos.
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La fecha es una aldaba.

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* El 20 de agosto de 1847, soldados irlandeses desertores del ejército norteamericano pelearon a favor de México en la batalla de Churubusco. Siguieron batiéndose incluso después de que Anaya, general de los nacionales, capituló. Casi todos murieron en combate. Los sobrevivientes fueron destinados a la horca.

CARPE NOCTEM (fragmento)

-

por Florentino Fuentes

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Otra vez bajaba para ser juzgado. Revelaciones de sola deidad: descenso continuo cuando el escapulario que rodea su cuello asuma dieciocho imágenes podrá suplicar por algún tipo de salvación aunque no exista tal destino teniendo tres días de muerto. Alguien vendía luciérnagas puerta por puerta. La penumbra precisaba cierta claridad. Dedos sangrantes mientras una condesa enfurece ante sus doncellas virgen - hemoglobina – espinas. Clavada entre raíces y destierro nunca asoma diluvios ni frenesí ni risa ni llanto. A dor que às vezes tive que fingir. Pai nosso, que estais no céu, santificado seja o Vosso nome. Venha a nós o Vosso reino. Seja feita a Vossa vontade, assim na terra como no céu. Com a ausência de nomes, atrito de esperas. Fatais de fronte a mim onde a luz se extravia. Entre forma e lembrança naquela frase apertada entre forma e ausência. É grito um nada dizer, à deriva do improvável. Com a ausência de nomes, com a ausência de formas, com a ausência de lembranças. A neve é branca. A dor que às vezes tive que fingir. Não mais fugir. Não mais sangrar. Vesper, vesper, vesper. La nube danza en luto permanente vanidad de espada desenvainada pelea y defiende nombres palabras nadan, asisten al placer que causa lastimar entes nocturnos. Deseaba enredarse entre abismos y oquedades. El infinito emerge desde la lucidez, dijo. No comprendía la autoridad que representan los dos maderos en rebelión. Acudió a su amor por el fuego y amputó su dedo índice nuevamente. Fue un pirómano abjurando evangelios corrompidos ante alas de libélulas vuelan en círculo formando cúmulos y nimbos. Esto era eternidad sin mirar rosas, sin acudir a jardines de espejos, sin abundar el camino que comprende desde seno hasta estómago. Pero también es ruta o atajo o como se llame, decía la voz clarividente que emulaba a una ciega bailando sobre la gran nube. Llovió de repente mientras la danzante se evaporaba: durante el último sueño ella apareció mendigando postrada sobre una base que en ocasiones parecía escabel, en otras, una concha que condenaba errancias que eran su errancia.

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fotografía blanco y negro captura análoga por Mijael Jiménez. Autoretrato. México 2007

CONCIERTO DEL OLVIDO Y LA PARTIDA (fragmento)

por Carlos Alemán

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"Las tablas del bajel despedazadas..."

Luis de Góngora y Argote


"Quien me compra una naranja
para mi consolación?...."

Canciones para cantar en las barcas
José Gorostiza

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La poesía
--------esa vieja rabia sostenida
--------ese gusano de ceniza
--------esa parábola del ocaso
----es para quienes mueren simplemente solos
--------para quienes musitan la gangrena
--------------multiforma de su dolor
--------y sólo tienen palabras hechas canción
------------------como sustituto del consuelo
--------como un pedazo de yelmo protector
----------------------ante los embates del todo
--------que nos acosa persigue destruye
entonces
--------cuando se lame la herida supurante
--------mientras removemos infectas espinas
--------que constituyen el desdichado entramado
-----------------------------------de la piel
-----------------------------------de los días
-----------------------------------del universo entero
no quedan
--------sino vagos trozos de voz
--------para creer en la neurótica posibilidad
------------------sin timón ni salida
-----------------------de ese algo
---------------------------que decimos
---------------------------------es un canto
pero que en realidad
--------------------con desnudas naranjas exprimidas
--------------------con el abyacente bisturí
--------------es la entraña vestida con agujas
--------------que nos hace vociferar
maldiciendo
--------------------todo lo relacionado
--------------------con este largo vacío
------------mientras al viento las dudas lo muerden
-----en medio de las atalayas abandonadas
-----cuando
------------la desesperación
-------------anuda huesos
------------al venir
------------a dejarnos la herencia
------------desdentada de nuestra despedida
-----después
------------no hacemos más que dar
------------testimonio de nuestra derrota
------------vistiéndonos
-------------------con el aliento
-------------------que tiene
-------------------el campo de concentración
-------------------de las desvastaciones
-----------------------------que nos visitan
----pues
--------hacemos girar
----------------------la rueda
----------------------sobre el potro de tormento
----------------------------------que nos asfixia
----------al caernos el murciélago que nos rasga
----porque
---------la memoria
---------desafortunadamente nos condena
----------------------------a beber
----------------------------una y otra vez
----------------------------el veneno de los recuerdos
----------------------------------sin final ni avisos
----------------------------con el recurso
----------------------------desgarrado que no basta
así
------venimos gritando
------hasta sentirnos
---------con la soga
--------------y
---------con el agua
--------------------al cuello
--------------------saboreando
--------------------nuestra cuota
--------------------------------diaria de muerte
------------------------------------que se repite
----------------------------------------sin cesar
-----------si cada sílaba es una lágrima perpetua
----------------y cada verso significa mil adioses
--------------cada poema es en si propio la carta
-----------------------------póstuma del suicida
-------------------------------sin perdón alguno
---------------es la confesión última del criminal
---------------en su asco infinito que nos abrasa
-------cada poema es uno de los pecado de Satán
--------------------------que desde la oscuridad
------------------------musita letanías culpables
----------------mientras nos arrancamos los ojos
----------------------para ver nuestra perdición

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fotografía blanco y negro sin título por León Levine. New York 2007

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SILENCIA (fragmento)

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por Balam Rodrigo

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Silencia la matriz del viento, Silencia la preñez de los pájaros, Silencia la paridora de un pitillo de barbascos que la tarde fuma para olvidar nuestros espantos: Silencia fuma para borrar de su mirada el murmurar de aciagos camposantos: Silencia la matriz de los pájaros, Silencia la preñez del viento, Silencia el murmullo del barbasco que fuma olvidos para parir nuestra tarde pitillera: Silencia la pajarez del viento, Silencia la matriz de los espantos.
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Construimos este pueblo con tu aliento de argamasa: La víspera de tu bostezo reuní los hombres y las tablas:
--------Y así nomás arribar el crujir de la tu voz, así nomás venida la arcilla requemada por tu boca, levantamos las casas y los árboles y los perros y murmullos y el camposanto de tus muertos:
-----------------------------------------------------------------------------------Tu escupitajo es el llanto de la fe perdida, y acaso el aleteo de anonas que cruza nuestro aliento esconda el nombre de este pueblo que nos llena los labios con un rumor de niños y fantasmas.
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Íbamos a cortar mangos con la paciencia de los que ya no respiran y nos hartábamos de los pequeños soles hasta escaldar el tiempo y la memoria: Luego nos acostábamos en la arcilla para escuchar cómo la fruta subía de las raíces a las ramas, para sentir cómo la miel se acurrucaba entre los mangos y para saber cómo en nosotros, Silencia, bajo la misma cáscara, la muerte maduraba su fruta amarga.
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He visto el trance de los hombres que asisten a las demoliciones del día.
----------------------------------------------------------------------------He visto crecer la sombra magnífica de los mangos igual que un verde liquen en el lomo de las bestias y el rumor de la luz en retirada cuando la tarde muerde al cielo desde el astro jaguarino:
---------------------------------------------------------------------He visto la vigilia de los zopilotes la víspera del tiempo de aguas, cuando los remolinos atarrayan sus muertos nuevos y las mismas aguas buscan reposo entre las grietas del cielo, allí donde el embrión de nube desata sus recuerdos y entonces llueve, y el agua tañe su canción desde las charcas:
------------------------------------------------------Por eso mueres de callar, porque añoras el pedazo de cielo que se ahoga entre mis labios.

fotografía blanco y negro de la serie Sommersneige por Florentino Fuentes. Antwerp 2005

POEMAS EN LA LUNA LORQUIANA

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por Jorge Lara Rivera
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En el tacto sin huella de la Luna

En el tacto sin huella de la luna
por idénticos sueñan el infundio
arcanos labios exhumando estatuas

Mas en llanura de sal el otro vuelo
indócil por tardío esculpe efigie
a rota persistencia y plaza de egoísmo

Tal de una danza claridad rezuma
con la mirada en agua turbia sin voz
la bella-dulce-cómplice libertad inasible

Que cada siglo se retire al humo
un vendaval de pájaros apartelos votos de la luz en carne cumpla


Luna diutifrí

malviviente
detenida por vagancia y rotunda
como una pantalla gigante de papel de arroz
flotas
contra la noche
en este pensamiento
-
-
fotografía blanco y negro captura análoga por Mijael Jiménez, de la serie El sueño de la razón. México 2005

------------------------ABISMO DE LUCES (selección)
-

por Rocío Jiménez
------------------------------------------------En el fondo soy una cuestión de luz
------------------------------------------------Yorgos Seferis



.ya no

------------------------------------------------Para crear es necesario aceptar el no saber y, sobre todo,
------------------------------------------------aceptar la posibilidad de que nunca se sabrá.
------------------------------------------------Bruno Estañol

es un ya no
que necesita ver el insecto del mundo que desea dejarme sola conmigo y ser libre que quiere salir pero necesito esté adentro
en la escasa piel de cada día entre los espacios prolongados por los dedos en la nada que amé creyendo que ya no era una diosa del mar
justamente ayer escuché sus alabanzas hacer vibrar mi ombligo durante un parpadeo después reptó hasta mi pezón izquierdo y ya no palpitó pero fue hasta que llegó a los ojos que comencé a preocuparme no sé cómo pero los maquilló de furia con manchas amarillas y por si fuera poco desató en mi vientre un llanto de plumas olvidadas
todos los sitios de la cordura se han podrido de vergüenza este año y ahora me siento a predicar el ya no ¿conoce alguien el ya no? dicen que era un Mesías que quería alimentar la caída de los ciegos que anhelaban la luz
pero que ya no






.ceguera

era una niña cuándo me invadió la ceguera
- lo recuerdo porque mi mano derecha estaba feliz de haber insultado a la demencia que comía sin hacer el menor ruido en casa de la abuela -
al principio no lo noté
fue hasta que el reflejo se dispuso a ignorar la sed en mis ojos cuando sentí su hielo endurecer mis extremidades
----------------------------------------------el susurro era agudo
----------------------------------después supe que dentro de mí explotaba el sol
-----------------------un brillo me ardía en la piel
------------los párpados aullaban mientras iban disminuyendo
y una voz parecida al trueno murmuraba
- 1
--- 2
------3 ahora
----------------------- 1
------------------------ 2
--------------------------3 ahora
---------------------------------------1
----------------------------------------- 2
--------------------------------------------3 ya está -
cuando resucité las luces me desconocían
-----------------------------estaba sola

.consejos y remedio
------------------------------------------------Éramos ciegos
------------------------------------------------náufragos de la luz
------------------------------------------------Ariel Lemarroy

sé
que nuestros pasos van a la eternidad pero de todos modos escucho lo que dicen los otros muertos

----------------para resucitar

1 - hay que ofrendar una perla con el ojo prendido al pecho de la eternidad mientras legiones de ciegos murmuran sí creo

2 - lo mejor es adornarse con la mirada de la bestia mientras heredamos un mensaje para la nada

3 - sólo hay una forma
esperar la voluntad del silencio e invocar el vientre de dios

así por el estilo escucho Mesías errados hasta que levanto la frente con lentitud entonces me rodean en secreto mientras les murmuro a la altura del alma

-----------------------para resucitar
-------------------------------------tenemos que seguir muriendo…



.un trueno

cuando tenia 3 años de muerte
-------------------y la angustia era negra
---------------------------------- brillaba para ser santa
------------------------------------------ahora invento las tempestades
no decliné a causa de mi delirio por las tormentas como han dicho
------- -sino por una
------re
--------ve
-----------la
-------------ción
------------------fue el día que alumbre los sufrimientos
---------------------------------en el ojo de los mortales
al terminar se acerco el Alma y con desaire me dijo
------------------------ locura de la santidad es tormenta de la gracia
desde entonces
---------no asistía a los ruegos
-----------------mi lengua temblaba
------------------------se retorcía con violencia
hasta que
------------------------ -¡ un trueno ¡ -
--------------------------------------------gritó
así lo comprendí
-------------:para no enloquecer de oscuridad inventamos tempestades



.imaginar

---------------------------en la búsqueda del ayer
--------------fui al estudio de la abuela
de libro en libro escuché la pregunta
---------------------------¿me han leído hoy en su alma?
--------------------------------------------una luz de astillas danzantes
---------------------------extendió mis alas
me creía salvada
---------------------------pero la tinta sentenció
--------------------------------------------no persigues a tu abuela
--------------------------------------------------------sino a su ceguera
desquiciada atravesé las paredes
---------------------------hasta que me di por muerta
----------encendí la locura
-----------------coloque su silencio favorito
------------------------- espere la media muerte
---------------------------------------------i m a g i n a n d o
--------------------------cuando salí
la encontré en el pasillo
-------------------y al volar hacia ella me dijo
-----------------------------------------------detente
-------------------------------------------------------------------------las ciegas no deben acercarse





.mi padre

mi padre se rescata bajo los ojos que lo revelan
bajo el blindaje de algún silencio
retorna al pasado cuando imagina que soy sus alas
y flota en la luz
entonces me acerco con cuidado para no romper sus patitas
ni devorarlo sin ofrecerle una mirada

mi padre
descubre un rostro extraño en su aullido favorito
pero lo tranquilizo con mi sangre
le digo
:papá
-------------------hay un nido que te necesita










Ñ

--------------------------------------------------soy el gorila que siente que le crecen alas
--------------------------------------------------Henry Miller

escondemos las caderas con una sonrisaespejo
----------------------------guardiana de sables
----------------------------chinche portadora del nopasanada

----------------------------culona blanca de la paz

creemos en la brisa de oro
en el silencio desgranando al niño santo
y en las arpías devorándonos las uñas
-----------------------------si nuestros zapatos hablan
¿cuál es la base del caos si arriba también somos supermurientes?

tal vez la no sonrisaespejo
ya vino y no le reconocimos

-

-

fotografía blanco y negro por Edwin Arévalo. "The John". Los Angeles 2007

CURA DE ESPANTO

por Esteban Molina

--------------------------------------“Quae est ista, quae progreditur quasi aurora consurgens,
--------------------------------------pulchra ut luna,
--------------------------------------electa ut sol,
--------------------------------------terribilis ut castrorum acies ordinata? ”

--------------------------------------Canticum Canticorum 6:10

Somnus ya no me visitaba
sino para entregarme en bandeja a Tanatos;
lo descubrí, en un duermevela delirante
en el cual llegué a sentir el filo fétido del aliento de Átropo.
Miré mi cuarto y saqué claras cuentas;
las vigas, una soga, sería fácil, sería rápido, sería suficiente,
pronto abrevaría del Dorado Leteo…
Esa noche no dormí, ni soñé, ni leí, ni pensé.
Sentí la sangre rampante, sublevada, ofendida dentro de mí,
cada célula, cada órgano me hizo sentir su peso, su innegable realidad,
caminé desnudo y afiebrado por el delicado borde del abismo;
y cuando Helios apareció al fin,
estaba decidido a seguir en este lodazal, hasta las últimas consecuencias.
Fue noche de entrevisiones, de intuiciones profundas,
de nevermore y de otredadades sofocadas;
sentí rabia, miedo, desesperación y el lento correr de la sangre,
lento y trabajoso correr de la sangre,
desesperante, mecánico, interminable correr de la sangre.
Noche de paraqués y de porqués no verbalizados,
más bien se atoraban en el correr de mi sangre,
y al llegar al corazón, lo oprimían, deteniéndolo un segundo o dos
hasta que el amor a la vida o el miedo a la muerte
(no sé si serán diferentes)
deshacían el negro bloqueo
y la sangre
lenta
mecánica
impotentemente
seguía corriendo,
y corriendo,
y corriendo.
Átropo seguía agazapada cada noche,
espiando mi decisión, insinuándome sin palabras,
y supe que si quería espantarla,
sacarla de mi esfera,
no sería con sabihondos aforismos;
desempolvé mis discursos de adolescente
y embauqué a una hija de Eva, más niña que mujer aún;
la sangre corrió furiosa, atenazada, potente y vivificante dentro de mí,
y saciando un hambre milenaria
que corre por mi sangre
(hambre antiquísima, madre o hermana de las fuerzas
primordiales del cosmos,
hambre que no es patrimonio del hombre o de la razón,
sino que tal vez sea la misma hambre
que hace que la masa atraiga a la masa,
tal vez sea el hambre que hace danzar a los electrones en sus órbitas,
quizá hasta sea la misma hambre que hizo estallar todo
allá en El Principio)
estallé y la hice estallar entre mis brazos
una, dos, tres veces
y luego dejé de contar,
y de sentir,
y de pensar.

Átropo
(siempre verifico antes de acostarme)
ya no aparece por mi cuarto,
espantada temporalmente por los olores,
sabores y texturas que Eros prodiga con generosidad.
Sé que volverá por mí;
no importa;
no tengo miedo
ni puedo tenerlo
mientras pueda estar con una mujer.
¿In Vulva Inferno?
No, nada de eso, yo creo más bien que
In Vulva Coelum.

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fotografía color de la serie Der Herbst des Einsamen por Irene Bloom. México 2007

PASSACAGLIA: Luxaciones en “Thorow” de Susan Howe.
(Fragmento)

-Tomado de Palimpsestos
de Karina Falcón-

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-------Aquí ninguna racionalidad, tan solo la metáfora, cuyo nervio va centrífugo y centrípeto a lo largo y ancho de una hoja tocando los bordes de sus territorios y rescindiéndose de estos. La escritura es el palimpsesto del lenguaje y el lenguaje es mera luxación del pensamiento. Si fuera necesario un icono para ostentar este discurso, ese icono sería el poema, donde la hoja -el espacio en blanco que es lugar fragmentado per se- y las líneas que se adhieren a él como un recuerdo de tal condición, son contingentes compañías de una experiencia del lenguaje: una historia, un mundo (ahí, Wittgenstein entre líneas). Así un texto es un límite, y no. Es un fragmento que parece cerrado, pero que en sus lindes se disuelve. Se desborda.

-------En “Thorow” de Susan Howe, el poema ocurre como una geografía de irrupciones verbales y fonéticas; un juego de tonalidades textuales (y claro, visuales) en distensión de su raigambre orgánica. La palabra es la destrucción de sus bastimentos y su enunciación la observancia de sus confines (inexistentes).El poema va de la disposición lineal hacia el respiro disruptivo del caligrama donde la intención es heterogénea. Una voz se diluye: You are of me & I of you, I cannot tell / Where you leave off and I begin[1]. El “tú”, que puede ser la voz poética, la voz del hablante, la voz de un motivo (¿Thoreau?) o la voz del mismo contexto. Esa frase lleva a un despliegue de palabras singulares y frases cortas que caen hacia una fortuita (¿afortunada?) fragmentación. La palabra PASSACAGLIA[2] rasga el espacio visual y ostenta distintas simetrías que recuerdan la contingencia de un pasacalles, la algazara y el sino del lenguaje propio. Las palabras se entrecruzan, la enunciación se vuelve voces en contrapunto y los espacios en blanco, de acuerdo con Howe, resultan esenciales para colocar acústicamente cada fonema y alófono en algún lugar del espacio lírico. El poema es ubicuo hacia el silencio. La propia pronunciación de las palabras en su idioma original es un juego del continuar y retroceder ante la imposibilidad. Ante un silencio. El sonido final de las palabras through, cloud, mighty, lenght o brested parece dejar un “hueco” que rebasa la sintaxis. Su sonido oclusivo es una declinación hacia el espacio abierto, la misma circularidad que se vuelve espiral en el espacio fragmentado (...)

El lenguaje mismo. Un e-spaciovisualcerrad-o, que se desborda en su –siempre- contingencia.
-

-

-

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[1] Traducción literal: Tú eres de mi y yo de ti, no puedo decir/ donde dejas de ser(acabas) tú y comienzo yo.
[2] Del italiano, significa: pasacalle. Marcha.

SOLILOQUIO SURREALISTA POST-MORTEM

-

por Alejandro Campos Oliver

-----------------------------------------------a Frida Kahlo
Emigraré a otro c o r a z ó n
que vuele papalotes de espuma o burbujas de tequila licuado con aves de paraíso
-
un c o r a z ó n
que no pasee descalzo cuando las dudas escapan o que corra despavorido cuando el pasado calcine lo que los ojos esconden_]
-
Detesto los c o r a z o n e s falsos
que la vileza de las mentiras ata y que perturbando el tedio de las horas
escupe por los ojos ausencias y dolores dislocados
-
Emigraré a otro c o r a z ó n
de leña de luz que descarne la silueta de mi sombra quebrantada que se lleve hasta las convulsiones magentas de las trenzas que hilvanan mis monos_]
-
otro c o r a z ó n
que sepa nadar de noche y silbe melodías de salsa bajo una lluvia intensa de protestas
-
Un c o r a z ó n
que me deje hundir sus movimientos en mi sonrisa extraviada
cuando mis cejas vuelen moldeando el aliento de sus sueños
-
Detesto los c o r a z o n e s
que no permiten dibujar cristales de sonidos inaudibles que colman de precisión/
que ocultan el fuego donde las gotas de silencio mueren en cada uno de mis lunares
y que como resacas o migrañas de anís
duermen al ras del filo venenoso de mi tehuana cuando canta las rancheras
-

-

-
FLORES-HOJARASCA RUMBO AL CIELO
-
para Vania
-
----------------------------------------------------------“Tengo los ojos caleidoscópicos,
----------------------------------------------------------hoy soy tan insecto
----------------------------------------------------------tan polen en las patas de una mariposa,
----------------------------------------------------------tantos tonos distintos en cada beso...”

----------------------------------------------------------Lina Zerón

Bajo el roble estallas en diminutos sueños de garúa y telaraña/
Delfín multicolor que resurge en retozos suaves de ilusión y de nimbos

Incandescente faz de pistilos inaudibles/
Reunión de vuelos cortos y ligeros/
lo mas vasto de una hazaña utópica y de tan fugaz: efímera

Brisa de riachuelo tus interiores/
pequeño vendaval tu despedida
que colapsa como un puño quebrantado
entre nuestra trashumancia de caminar contra del viento

Historia de breves pliegues/
Soplo despistado buscando emanciparse/
En tus alas se cobijan los mitos y quimeras de amor en primavera/
Tu vuelo requiebra como aliento de arco iris/
de flores que como hojarasca se aventuran rumbo al cielo

fotografía blanco y negro por León Levine, de la serie Traces. New York 2007

GEISTLICHE DÄMMERUNG

(CREPÚSCULO ESPIRITUAL) fragmento

por Ezra Wassermann

-

-

II
El ver desde mi nuca
respirar

----------agonizando

estruendos, notas y teclas

saltan desde los órganos

mis ojos desprendidos

sorprendidos

ahogando la pena
en flama de vinos
guían su vaciedad

-

-

V
-
Erosión al habitar la vista
De tu herida

En el peso del aire

Te interrogas

Envejeces manipulando al espejo

Naciendo niños con ojos abiertos

En sueños de cordura

Deambulas invocando rostros
Florecientes, centelleantes
En el horizonte

-

-

VI
-
Embriagar mis ojos
En lágrimas de tu ensueño

Apareces en el horizonte
Rodeado por perros que te guían

el poeta incesante
Ascua

Cavas hoyos en el mar
Donde sumerges palabras del tiempo

Penas glorias
Habitadas en contextos tortuosos
Enroscados tras abrazos mudos
De la corriente marina.

-

-
fotografía blanco y negro por Florentino Fuentes de la serie San Telmo. Buenos Aires 2006