CARNAVAL: EPISTOLARIO DE LOS ENMUDECIDOS

por Mercedes Virgilio
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I
Gritos trascienden, atizan el estupor de un mediodía oscuro. Serpientes reptan ante el disimulo de los forajidos. Se pretende maniatar la memoria. Las fuentes utilizadas para dar vida al texto se desbordan, caminan, marchan hacia desiertos que irradien esperanza y paciencia hacia un adviento fortuito, acaso prófugo de tanto anuncio cobarde. Las hormigas ayudan con la carga; la prisa es nula; se pretende llegar al final, se sabe del objetivo aunque se vislumbre incandescente, herido y condicionante. Una nueva luz atesora el horizonte, y danza, y puede soportar el tedio de mil palimpsestos. Se prosa acerca de seres habitando un jardín de rosas: ciudad lejana en donde confluye el temor y el hastío. No hay que cruzar la frontera impuesta. Los pétalos con leyendas de horror impresas narran su miseria. Se habla de una lluvia de fuego que azoló el lugar; la saga de un viento que fue marchitando una a una las rosas hasta convertir el jardín en cenizas. De la tierra emergió un ser que limpiaba su rostro con las cenizas convirtiendo cada partícula de polvo en una nueva rosa.
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II
No nacidos para la claridad, nadie nacido para la claridad. No conocer ningún espíritu que haya renunciado a su penumbra. Se envía lo difuso, claro por su naturaleza de entuerto. No atesorar respuestas prometidas. No creer; no imaginar formas. Los años dan templanza. El alma se acoraza, la imaginación crea antídotos para la esperanza que ella misma forja. Lo anterior es negativo. Y siempre hay un espacio luminoso para desarrollar lo contrario. Que los años den templanza es sólo una verdad -óptica- que se enuncia desde la mente y que desmiente el corazón enmudecido. Un tirón de los cabellos a la esperanza. Respuestas amargas jamás imaginadas, aunque anunciadas, permitidas. La nobleza como remedo de cobardía. Luz que subyace entre los versos del poema que hace conciencia de sentimientos aleatorios.
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III
Los ojos no sirven para contemplar. Querer con toda la cabeza. Alegre desgracia que erosiona e inspira para hacer emerger el lenguaje, cualquier lenguaje -de cualquier modo es maldito y persigue-. Hablar. Culpar por haber colonizado espacios blancos de los cuadrantes del tiempo. Culpar por hacer de la imagen memorizada una estalactita que crece con lentitud en el interior haciendo verter dolor e ilusión a las acciones en un mismo tiempo. Lo conocido, lo dicho, lo gritado, lo adormecido, lo soñado. Lo dolido.
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IV
Aguardar y contemplar a la naturaleza. Teléfono descompuesto. Afuera de una cabina telefónica con muchas monedas en mi bolsillo. Teléfono descompuesto. Una y otra solución implica violencia. Saber vivir de forma anhelante con la cercanía o con la lejanía intermitente. Aunque se añoren más periodos de exposición prolongados que ausencias.
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V
El silencio como respuesta o mensaje que cercene un naciente cordón umbilical del emisor enfermo. Entendimiento.
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VI
Al otro lado, del otro lado, por otro lado. El suicida acaricia una caja con balas. El revolver: secuestro de espacio y aire. Acoso, arrinconamiento, succión, contrapunto de silogismos y naturaleza. Ecuanimidad, terremoto, cuarteaduras indelebles y por fin, calma. Fugaz falacia de ataraxia para devolver el daño suculento.
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POST SCRIPTUM. No hay bomberos pirómanos. No debería haberlos.

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Texto publicado en Diario del Istmo el domingo 15 de octubre de 2006

(Mercedes Virgilio. A Coruña España 1980. Poeta, narradora y traductora. Cursó filología en la Universidad de Salamanca; y la maestría en Literatura Mexicana en la UNAM)

Fotografía color, serie Roads por Florentino Fuentes. Captura análoga. París - Buenos Aires 2005